Mãe é terra que vira
asas,
silêncio que ensina a
voz,
porto que nunca se apaga
mesmo quando a noite é atroz
Nas mãos que o tempo enrugou, há histórias de pão e chão:
cada linha é um amor
plantado no coração
Não é só santa, é força bruta
leite e suor misturados,
nós de horas já
perdidas,
sorrisos despedaçados.
Seu dia é todo dia, não cabe em data marcada:
ela é a luz que persiste
na janela amanhecida.
Filho é verso que ela
escreve
sem papel, só com ardor,
e mesmo quando o mundo chove,
ela vira guarda-chuva e flor.
Porque mãe não se
explica,
é raiz e é voo livre:
na sua sombra danço,
no seu colo respiro.
Miranda
